Моргана открыла глаза в темноте. Она заснула, сидя на холодном каменном полу, прислонившись спиной к крошащейся каменной плите. Ветер завывал, проносясь сквозь руины главного донжона, а бледный лунный свет лился через зияющие проломы его частично обрушившегося купола.
Глубоко вдохнув, она оперлась на меч и поднялась.
Её багровый плащ превратился в лохмотья, а чёрные доспехи были изломаны и помяты. Отпустив обоих Воспоминаний, чтобы дать им время залечить себя, Моргана почувствовала, как холодный ветер нежно коснулся её кожи. Это было приятное ощущение, особенно после нескольких дней неистовых сражений.
Её чёрная туника слегка колыхалась, обнажая, сколько на ней прорех, большинство из которых запеклись кровью.
Она вздохнула и прислушалась к звукам разрушенного замка, пытаясь оценить, нет ли непосредственной угрозы.
Похоже, что нет. Её спутники предупредили бы её, если бы враг начал новую атаку… или если бы случилось что-то другое. Их тоже не смогли бы устранить без боя, и не было ни единого шанса, что она пропустила бы подобное возмущение.
Казалось, Мордрет всё ещё зализывал раны после последнего штурма, как и они сами.
«Хорошо…»
Моргана вышла в лунный свет и посмотрела на высокий помост, возвышавшийся над разрушенным залом.
На помосте не было ни трона, ни алтаря. Был только железный наковальня.
Прекрасные мечи были разбросаны по полу под помостом, поблёскивая в холодном лунном свете. Когда-то их здесь были целые горы, но её отец забрал большую часть мечей с собой в Годгрейв, чтобы использовать в битве против Королевы Воронов.
Моргана некоторое время смотрела на брошенные мечи, и в её поразительных алых глазах мелькала странная смесь сожаления и веселья.
Раньше она очень восхищалась мечами, которые ковал её отец, и никогда не упускала возможности украдкой на них взглянуть. Но теперь она видела их такими, какими они были, — несовершенными творениями, отброшенными своим требовательным создателем за то, что они не оправдали его суровых ожиданий.
Моргана знала это, потому что сама была таким творением.
…Слава богам.
Людей, казалось, тревожила эта мысль, но она всегда знала, что отец видел в ней клинок, который нужно выковать в безупречное оружие, а не человека. Так он вообще смотрел на всех, и единственное различие между ней и остальными заключалось в том, что она была самым перспективным из клинков.
Выкованный из драгоценнейшей стали, на которую он возлагал самые большие надежды и которую ковал с наибольшей заботой.
Моргана знала, что людей всегда неверно понимали в отношении её отца. Для них он был многим: великим воином, гениальным волшебником, мудрым правителем… и грозным тираном.
Но на самом деле прежде всего он был художником. Художником, который негодовал на глубокое несовершенство мира и восставал против него, всем сердцем стремясь создать одну безупречную вещь.
Безупречный меч.
Моргана должна была стать этим мечом, поэтому понимала его лучше всех, и она была не против — даже счастлива — нести эту ответственность, несмотря на холодную и суровую её тяжесть. Она гордилась этим.
Конечно, всё изменилось после Антарктиды.
Глядя на разбросанные мечи, Моргана вздохнула.
Именно там она поняла, в чём состояли её ошибки. С детства Моргана всегда делала то, что ей говорили. Она следовала указаниям отца, терпела его суровые тренировки, жертвуя большей частью того, чем обладали другие дети и что ценило большинство людей. Она всегда преуспевала, никогда не терпела неудач и исполняла каждое его требование.
И всё же она проиграла.
Что, разумеется, неизбежно заставило её задуматься о причине поражения.
То, что поняла Моргана в результате… было весьма тревожным.
Если она безупречно и без жалоб выполняла всё, что говорили ей учителя, и всё равно проиграла, значит, вина лежала не на ней.
Вина лежала на её учителях и на том облике, в который они пытались её вылепить…
По правде говоря, разочаровался в своей дочери после Антарктиды не только Король Мечей.
Моргана тоже разочаровалась в своём отце.
«Хорошо, что я это сделала».
Глядя на прекрасный, брошенный меч, лежавший у её ног, Моргана с грустной улыбкой улыбнулась.
Она, вероятно, и впрямь стала бы настоящим мечом, если бы продолжала слепо следовать воле отца. Это было бы весьма уместной Трансцендентной Трансформацией для девушки, воспитанной быть идеальным инструментом… красивым, смертоносным клинком, которым владеет кто-то другой.
Однако Моргана не хотела быть мечом и не хотела, чтобы ею владела чужая рука.
Такая участь казалась ей довольно жалкой.
Поэтому её Трансцендентная Трансформация оказалась чем-то иным.
Конечно, она всё ещё могла превратиться в меч — если бы захотела.
Но это было далеко не единственным, чем она могла стать.
Подняв брошенный меч, Моргана молча поглотила его своим телом и улыбнулась.
«…Как славно. Стоило сделать это гораздо раньше».
Мгновение спустя её фигура заколыхалась и превратилась в реку жидкого металла. Она растеклась по залитому лунным светом залу, затопив его. Сила её движения покрыла мраморный пол трещинами, а плиты камня рассыпались в пыль.
Собрав каждый брошенный клинок, лежавший под помостом, Моргана поднялась по ступеням и поглотила древнюю наковальню.
Наконец река жидкого металла снова собралась в человеческую фигуру. Мгновение спустя к ней вернулся цвет, и Моргана снова стала собой.
Подняв взгляд, она посмотрела на сияющие остатки своей разбитой луны и вздохнула.
«Пора встретить очередной день».